M'explique pas la vie mec !

Après la parole, le corps. Le deuxième grand motif du livre, c'est l'occupation physique. Le cas le plus connu porte lui aussi un nom anglais devenu courant : le manspreading, cette façon de s'asseoir jambes largement écartées dans les transports, au point de déborder sur le siège d'à côté. Diallo et Blachette le mettent en regard d'une autre image, celle de la femme assise jambes serrées, sac sur les genoux, qui se fait toute petite pour ne pas déranger. Deux postures, deux manières d'habiter le même wagon.

Le phénomène a assez d'ampleur pour avoir débordé du débat militant. Le réseau de métro de New York a lancé vers 2014 une campagne demandant explicitement aux voyageurs de ne pas écarter les jambes ; des villes comme Madrid ont pris des mesures similaires quelques années plus tard. Ce n'est pas un détail de confort : c'est la reconnaissance officielle qu'un corps peut en déloger un autre, et que ce déménagement silencieux a un genre dominant.

La vraie question que posent Diallo et Blachette n'est pas « ces hommes sont-ils méchants ? ». La réponse serait trop facile, et surtout fausse la plupart du temps. La question est plus gênante : comment des gens de bonne foi peuvent-ils produire, en série, des effets qu'aucun d'eux ne revendique ? La réponse du livre tient dans un mot souvent mal compris, le sexisme ordinaire — non pas une haine assumée, mais un pli, un réflexe appris, une manière de se tenir dans le monde qu'on n'a jamais eu à interroger.

C'est ce qui rend ces gestes si difficiles à nommer sans se faire accuser d'exagérer. Pris un par un, ils sont minuscules, défendables, excusables. « Tu vas pas en faire tout un plat pour une place dans le métro. » L'argument fonctionne tant qu'on reste au niveau du geste isolé. Le travail des autrices consiste précisément à refuser ce découpage : ce n'est pas la place dans le métro qui compte, c'est le fait qu'elle s'ajoute à mille autres places cédées, mille phrases coupées, mille explications non demandées.

Si on prend du recul, tout ce que décrivent Diallo et Blachette revient à une même question, ancienne et têtue : à qui appartient l'espace commun ? Pas seulement l'espace physique du wagon ou du trottoir, mais l'espace au sens large — le temps de parole d'une réunion, le crédit accordé à une idée, le droit de s'étendre ou le devoir de se contracter. Le fil qui relie le mansplaining, le manspreading et l'interruption, c'est une répartition silencieuse de la place, où un groupe s'autorise à prendre et un autre apprend à céder.

Cette répartition n'a rien de naturel, même si elle s'éprouve comme telle. On apprend très tôt, et surtout les filles, à ne pas déranger, à ne pas monopoliser, à laisser passer. L'occupation masculine de l'espace est l'autre face de cette éducation à l'effacement : pour que les uns s'étalent sans y penser, il faut que les autres aient intériorisé qu'elles doivent se faire discrètes. Les deux postures s'appellent, se répondent, s'entretiennent. On ne corrige pas l'une sans toucher à l'autre.

Le livre revient, au bout du compte, à sa scène d'ouverture : une femme qui parle et qu'on n'écoute pas, qu'on réexplique, qu'on déborde, qu'on interrompt. Diallo et Blachette ne demandent pas de culpabilité, elles demandent de l'attention — au sens premier, prêter attention. Nommer le mansplaining, le manspreading, l'interruption systématique, ce n'est pas monter en épingle des broutilles. C'est donner un vocabulaire à des gestes qui prospéraient précisément parce qu'ils n'en avaient pas, et qui pouvaient toujours se faire passer pour des malentendus.