The Strange Death of Europe

Le deuxième pilier du livre, c'est l'histoire de l'immigration européenne d'après-guerre, racontée comme une suite de décisions prises sans débat démocratique franc. Murray reprend le cas britannique qu'il connaît le mieux : l'arrivée du Empire Windrush en 1948, l'appel à la main-d'œuvre venue des colonies pour reconstruire le pays, puis les décennies suivantes où le mouvement, censé rester limité, ne s'est jamais arrêté. À chaque étape, dit-il, on a présenté l'immigration comme temporaire, marginale, maîtrisée. À chaque étape, les chiffres réels ont dépassé les prévisions.

Il insiste sur un point qui structure tout son propos : personne n'aurait consulté les populations. Les gouvernements successifs, de gauche comme de droite, auraient ouvert les vannes puis rassuré, sans jamais poser la question frontalement aux électeurs. Quand ceux-ci exprimaient une inquiétude, on la disqualifiait — au mieux comme de l'ignorance, au pire comme du racisme. Murray voit là une confiscation du débat : un sujet majeur soustrait à la délibération publique au nom de la vertu.

Là où le livre devient le plus personnel, c'est quand Murray quitte les statistiques pour parler du sacré. Athée revendiqué, il fait pourtant un constat inattendu : l'Europe a perdu sa foi chrétienne sans rien mettre à la place. Les cathédrales sont vides, les repères moraux qui structuraient les sociétés se sont dissous, et il reste un espace béant que ni la consommation ni les droits de l'homme n'auraient réussi à combler.

Il emprunte cette idée à des penseurs qu'il cite au fil des pages — de Nietzsche annonçant la « mort de Dieu » à des écrivains contemporains comme le Français Michel Houellebecq, dont les romans mettent en scène des Européens désenchantés, incapables de dire ce en quoi ils croient encore. Pour Murray, une civilisation qui ne sait plus formuler ses valeurs fondamentales se retrouve désarmée face à des populations qui, elles, arrivent avec des convictions religieuses fortes et assumées.

Un livre qui annonce le suicide d'un continent ne pouvait pas passer inaperçu, et les critiques n'ont pas tardé. Le reproche le plus constant tient à la méthode : Murray raconterait une histoire cohérente en sélectionnant les faits qui l'arrangent. Là où lui voit une civilisation qui s'éteint, ses contradicteurs voient une transformation, difficile mais banale à l'échelle de l'histoire humaine — les sociétés ont toujours accueilli, mélangé, digéré. L'Europe de 2017 n'est pas moins vivante que celle de 1950, disent-ils ; elle est autre.

Le deuxième grief est plus lourd : celui d'alimenter une rhétorique du « grand remplacement », l'idée d'une substitution organisée des populations autochtones, popularisée par l'écrivain Renaud Camus et reprise par l'extrême droite. Murray se défend de ce voisinage — il ne parle pas de complot, insiste-t-il, mais d'aveuglement — mais ses détracteurs jugent la nuance mince. Décrire l'immigration comme une mort collective, disent-ils, c'est fournir un vocabulaire respectable à des idées qui ne l'étaient pas.

The Strange Death of Europe reste, quelques années après sa sortie, un objet paradoxal. Best-seller traduit dans le monde entier, il est aussi l'un des essais les plus attaqués de la décennie — cité en éloge par les uns, en repoussoir par les autres, rarement lu froidement. Murray y aura noué deux fils qu'on tenait d'ordinaire séparés : la question migratoire et celle d'une confiance européenne évaporée. Que cette couture soit solide ou forcée, elle a durablement marqué la manière dont on formule le débat.