Je suis HPI

Le cœur du livre n'est pas le chiffre, c'est le vécu. Et ce vécu, Dugue le ramène à un mot : l'intensité. Penser vite veut dire penser sans arrêt. L'esprit part dans plusieurs directions en même temps, relie des idées qui n'ont rien à voir, anticipe la fin d'une phrase avant qu'elle soit dite. C'est utile dans certaines situations et franchement épuisant dans la plupart des autres, parce qu'il n'y a pas de bouton pour couper.

À cette vitesse mentale s'ajoute une sensibilité émotionnelle qui déborde souvent. Dugue parle d'une hyperesthésie plus large : les bruits, les lumières, les ambiances, les tensions non dites dans une pièce — tout arrive avec plus de volume. On capte le malaise de quelqu'un avant qu'il parle, on est submergé par une musique, on ne supporte pas une étiquette qui gratte. Vu de l'extérieur, ça passe pour de la susceptibilité ou du caprice. Vu de l'intérieur, c'est un monde réglé trop fort en permanence.

Une fois le mot posé, un autre danger apparaît, et Dugue ne l'épargne pas. L'étiquette qui soulageait se met à enfermer. Elle devient une identité à part entière, un prisme par lequel on explique chaque échec et chaque friction. On ne rate plus un entretien, on est « trop HPI pour ce monde ». On ne se dispute plus avec quelqu'un, on est « incompris par les neurotypiques ». Le mot cesse d'être un outil de compréhension pour devenir un mur contre lequel on se cogne volontairement.

Dugue est lucide sur l'industrie qui a poussé autour du sigle. Coachs spécialisés, groupes, tests en ligne, littérature de développement personnel : un marché entier vit de flatter les gens en leur disant qu'ils sont exceptionnels. Le piège est doux. Quand on souffre, s'entendre dire qu'on est doué plutôt que malade est infiniment plus confortable. Sauf que ce confort ne soigne rien. Il déplace la responsabilité vers l'extérieur — le problème, c'est les autres, c'est le système — et retire à la personne le levier le plus utile : celui de changer ce qui dépend d'elle.

Ce que Dugue raconte du haut potentiel dépasse le cas du haut potentiel. Il décrit un mécanisme très humain : la tentation de transformer une particularité en identité totale. On trouve un mot qui nous décrit — HPI, hypersensible, introverti, tel ou tel trouble — et la tentation est immense de s'y installer tout entier, parce qu'un mot qui explique tout dispense d'avoir à se comprendre dans le détail. Le soulagement de la reconnaissance se paie en lucidité perdue.

Le fond de son propos, c'est la différence entre expliquer et excuser. Un diagnostic explique un fonctionnement ; il n'autorise pas à cesser de s'adapter au monde tel qu'il est. Dugue n'appelle ni à nier le trait, ni à le célébrer, mais à faire avec. L'intensité ne disparaîtra pas ; la question utile n'est pas « comment m'en débarrasser » ni « comment m'en glorifier », mais « comment l'aménager pour qu'elle me coûte moins ». C'est une posture profondément pragmatique, à l'opposé du récit héroïque comme du récit victimaire.

Le livre de Dugue commence par un soulagement — enfin un mot — et finit par une mise en garde contre ce même mot. Entre les deux, il aura décrit sans complaisance ce que c'est que de fonctionner avec un esprit qui tourne trop vite et une sensibilité réglée trop fort : pas un privilège, pas une malédiction, une contrainte à gérer. Le diagnostic n'est ni une consécration ni une condamnation ; c'est, au mieux, une information utile dont il faut savoir quoi faire.